Parole,
inerti macerie,
brandelli
d'esistenze,
oscuro
panorama
del mio
paese,
ove
neppure
il gesto
sacrificale
più rompe
la immota
somiglianza
dei giorni,
né le
vesti sante
coprono
la nudità
degli istinti..

e...
i poeti
non hanno
più
canti
non un
messaggio
di gioia,
nessuno....
.... una speranza.