Troppo grande. Troppo piovosa.
troppo brutta. Troppo piena
di gente che non conosci
e che non ti conosce.
troppo sola. Troppo priva di Dio,
a meno che non sia quello del Male.
qui lo senti, il fiato pestilente
del diavolo, il suo sudore gelido
evaporato in nebbia, che ti penetra
nelle ossa, a farle marce fino in fondo,
e, per cacciarlo via, ti resta solo
di bere troppo whisky e troppo gin.
neanche i parchi immensi possono darti
il senso ubriacante del contatto
con la dolce magia della Natura.
fumi dell'alcool dentro,
fumi dell'acqua fuori.
londra. Troppo.