Alle 12.00 del pomeriggio di colpo fu notte,
le volò via la luce, il suolo,i ferri
della maglia, la lana verde il cielo,
vedi comè facile
un colpetto un filo
che si spezza in silenzio
alle 12.00 del pomeriggio.
E dopo non cè già più.
A nulla vale soffocarsi in pianto
non capire tentare di svegliarsi.
Morte in piedi la morte
altissima in piedi solo eretta
sopra settembre soddisfatto.