Come passi che muoiono
nel loro susseguirsi
così il mio spirito
spegne il suo palpitare.
Preso da me divengo alito
di questo inverno di sole.
La normalità a nessuno piace.
Così scontata, prevedibile
e superficiale.
Lascia il tempo di pensare
ancora a te.
E di te morire.
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