Quando e se si raggiunge una certa
maturità interiore, che può coincidere
o non coincidere con quella esteriore,
fisica...
non si è più nell'irruenza, bellezza di un fiume
che scorre in piena, del vino che diventa mosto,
dell'uva che si sente schiacciata sotto i nudi 
piedi...
si è la goccia che si forma nelle stalattiti,
la brina sulle foglie...
la lacrima solitaria che non è più pianto...
si entra nella fase, nel processo di
distillazione...
il vino che viene sorseggiato come fosse
il profumo di un fiore che si annusa,
di cui si guardano i colori, che attraversa,
in un diverso modo, i sensi...
la corrente di un fiume che scorre, a volte
lentamente, a volte quasi si ferma,
evapora, come fosse un fiume che scorre
dentro l'anima...
si distilla, si assapora, il mondo di ogni
goccia...
di ogni persona, di sé stessi, di ogni
cosa...
entrando in una nuova fase di ricerca,
di bellezza...
per il puro piacere, amore per la
distillazione stessa.