Ancora a dirsi
apostrofando versi
che il nostro tempo è andato.
Succede in strada
mentre l'auto ripercorre
per l'ennesima volta
il percorso di casa.
Quando, la notte,
il sonno è caffeina
con le membra abortite
e la mente vaga.
Quando il tempo miscredente
abbatte certezze di sospiri
di agitate ombre in coda.
Ancora a dirsi
di malcelati sensi.
Liberi pensatori di eventi
mai uguali a se stessi.
