Passare dal secolo breve al secolo morto,
morto di passioni e di speranze,
di attese snervanti per un futuro di soli infuocati
e di benessere, segno palpabile del progresso.
segno della storia che percorre passaggi obbligati
calpestando corpi inermi e suscitando orgoglio
e fede negli eroi, che unici al mondo
ignorano l'egoismo e il disprezzo per la verità.
sono uomini grandi che hanno come missione
il rischiararsi dell'orizzonte cupo
e il sostegno alle schiene ricurve
e alle mani callose e unte degli operai.
si radunano in locali fumosi,
con l'aria impregnata di passioni carnali
che distraggono dalla fuliggine nera
di fabbriche e quartieri.
una missione senza messia,
di fede prossima all'anima purificata
da ogni istinto animale. Un abbraccio caldo
di compagni, amici, regine con i seni scoperti
e le armi nascoste sotto le sottane, pronte alla lotta.

dio è morto e gli eroi sono morti con loro?
la narrazione, il racconto, sono l'anima del mondo.
sono dedali di pensieri
e sentimenti che creano il mondo esteriore.
la narrazione detta il senso,
l'accorato sentire il dolore altrui
e le storie umane.
senza narrazione non c'è nè pietà, nè illusione,
solo un vuoto rincorrersi di banalità
e autocommiserazione.
sarebbe questo il senso dell'evoluzione umana?
la vita cruda senza un prisma di luce che inganni la percezione
e dia un senso alle scorie legnose,
alle rive di cemento,
e ai sogni di chi sogna il futuro?