Non trovo la dimensione dell'attesa,
quella noia operosa
che accompagna gli schiocchi delle dita
e inarca la schiena protesa gli odori di strada
e al volo molesto del moscone.
vorrei cogliere l'infinito nelle nubi scontrose
e il loro vorticare gli orti.
forse presterò orecchioai rumori di passi
di salesiani scalzi,
che reclamano attenzione
per le spoglie mortali di migranti
e assassini di corta memoria.
forse danzerò nelle osterie
untuose e piene di calcinacci sbrilociolati
dall'incuria verbosa di vecchi ricurvi.
forse aprirò dibattiti
sul nuovo cinema dell'amico ritrovato,
racconti sulla tirannia del tempo
e sul profumo di vagine
mal disposte agli sguardi tamarri.
magari ordinerò una pizza