I vecchi del villaggio
se ne stanno seduti
al vento
osservano in silenzio
le parole che volano
tra una parete e l'altra
cacciano via le mosche
grigio azzurre
che orbitano sopra
le loro teste
È sempre
un questione di fede
anche se la speranza
È il primo fiore a sbocciare
e il primo ad appassire
nessuno
lo può dire
non c'è mai tempo
per accorgersi del tempo.