non è l’Italia mia quella delle sottane
È quella di mani intorpidite d’acqua di giovani operaie che fra le loro dita non s’avvinghiava filo ma erba incattivita che minacciava il riso

l’Italia mia è di terra: di contadini e cibo, di mandrie e cuori in paglia

dell’abbracciare l’arma per vivere di vita Morire poi di neve per perdere battaglia

l’Italia mia è quella della persona onesta che ancora coglie fiori ai lati della strada

che si commuove al piangere d’un miagolio di bimbo e ne accarezza il capo felino e sfoglia un fiore