Siamo nel dolore della memoria,

spiriti avvolti nelle spirali di acido del nirvana,

appostati nella polvere

sollevata dalle scarpe dei vecchi.

vecchi pensosi,

loro odiano gli oboli di stanca retorica,

elargite da angeli che non disdegnano ampie scollature

e frasi di circostanza,

per lenire l'affanno di gesta ingloriose,

ruminate con fatica e rimpianto.

preferiscono il caldo ricordo della sfrontatezza,

i rivoli di sudore,

lo svolazzare di sottane

e i fiumi di birra

nel mattino della festa del santo.

loro non sognano l'immortalità.

pregano solo di conservare la

noia dell'attesa, senza curarsi

del fuoco che brucia l'anima

e dei calli alle mani,

marchi del volere dell'uomo pratico

o del destino di un servo scortese

una vita trascorsa fra le grida di mocciosi

e le bestemmie dei santi.

il desiderio dell'esodo verso

luoghi esotici però rimane,

ma senza più l'affanno

per le rughe nei volti di cuoio

e per la furia demolitrice del tempo