L’orma, a quell’ora, si tingeva
d’alba, forme e memorie
prendevano vita
sotto l’insegna della piazzola
oltre Neruda sfioravo la pioggia
di nude illusioni, semaforo rosso
che tutto colmava
ancora si muove la fosca rugiada
nel brivido d’erba di una goccia
solitaria.
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