La polvere dal Sudamerica
s’arrampica sull’Etna
esplode tra la vigna del nero cerasuolo
riporta qui una fatica antica
di un altro meridiano
e non so come prenderla
mi scappa dalle mani
il contadino ignaro tra i filari mogi
nella luce sovradosata
del sogno senza dolore
del successo senza sapore.
parlami
oltre questo mio scempio
raccontami della cosca di san berillo nuovo
e dove vado?
dove arriva la mia tragedia?
cosa ci farai con il mio sangue?
dove porterai la mia paura?
di quanti soldi miei ornerai il tuo salotto?
di quanto lavoro dalle 4 del mattino ci farai una ghirlanda?
con quale avvocato ti confesserai?
non ho più gocce di me
non ho più tempo per lei
non mi rimane che il rumore lontano dei passi per strada
il sapore del fumo in bocca
il colore degli occhi di mio padre e mia madre
il senso delle parole smorte in gola
nel freddo di gennaio
delle mie condizioni
e del gioco che mi è rimasto tra le mani
e delle mie mani che svaniscono
della luce che soffoca
nel petto oramai fermo.