già i crisantemi si tingono di giallo

e gli ultimi cachi s’addensano di polpa.

sul muro del mio giardino,

orlato di verderame,

vegeta incurante,

con i suoi fiori di cera,

la hoya elegante.

io, incallita penelope, tesso la mia tela

col filo d’oro della Poesia

per farne sciarpe per i primi freddi.

novembre intanto smemora, distratto,

sul calendario che accartoccia i giorni.