Anna, i tuoi fiori teneri
sbocciati sulle tele
in altra primavera
altrove già rinascono.
il tuo sorriso chiaro,
dal lucore di perla
racchiusa nelle valve del dolore,
mi manca, o malinconica sorella
di utopistici viaggi siderali.
te ne sei andata, Anna,
dove migrano
i solitari sogni dell'artista,
oltre il tempo impietoso
che la carne
prima o dopo ci disfa.
ma ora, Anna, lo sai
che il tuo sogno di luce
sopravvive
nei colori che ami,
e tanto basta,
perché un cuore bohemien
è tutto quello
che di vero ci resta.