Facessi conto di cose che non tornano.
Di un bacio a sussidiario.
Del segno lasciato sulla pagina
confuso e perso tra altri segni.
Del passo sul sentiero e il suo ritorno.
Di un cenno da comprendere che stimola.
Un brufolo che fa mostra di sé.
Dei se di una vita intera
fatta di sconosciute ipotesi.
Del buonsenso sul mestiere di ridere
delle proprie disgrazie.
E su disgrazie che più di così non fanno
se non nel ricordo che attende.
Facessi conto di cose che non tornano.
Di cose che scordo.
Potrei coprirmi di ridicolo o evadere.