Ho nostalgia di un non vissuto.
Nostalgia di penna d'oca e calamaio.
Sogno di scriverti così, su pergamena.
D'intingere la penna nel calamaio,
di guardare la luce del lume a petrolio come alone dorato sulla pergamena o come frangia traslucida, che definisce il contorno delle mie dita scure.
Come se l'ombra abitasse all'interno della mia mano, manifestandosi solo ai margini.
tutto intorno a me è avvolto nel saio affettuoso di un frate, ovvero, da un color nocciola che, toccando l'ombra, vi muore dentro.
Guardando la fiammella vi scorgo due fuochi: alla base essa è rossa, vicina alla materia corruttibile, ma più su, essa dà luogo ad una lingua di un bianco accecante e termina con apice color pervinca.
Così, mi dico, il mio amore è alimentato da quella fiammella antica e da quell'ombra che non nasconde il nucleo della tua bellezza.