È buio.
uno scuro affilato
e tensioni.
l’andar per tastoni
è comunque sicuro.

dissotterrata la scure
si procede testoni
in fila indiana

di clamori festanti
e d’amare distanti.

spugna
torna pure a mare.

inutile spronare
come inutile
è sperare

in chi è rimasta
solo voglia di sognare.
quella ricerca vana
di scansare incubi
che si fatica a superare.
e nessuna, di sudare.

passerà la notte.

l‘altra vita
è già in attesa

al varco del morto.