C'è un piccolo sole
in quel ripostiglio
un tepore sublime
che cova parole d'amore
anche in inverno
quando il freddo dell'indifferenza
Spazza via le foglie di un cuore sfiorito.
È piccolo, modesto, ma gentile.
ha un dono inusuale: il dono della parola,
ma è francese.
e quando vi ripongo le mie cose
o i miei pensieri
lui è lì, sorridente, accanto a me.
e se qualcosa turba la mia anima,
sento la sua mano sulla spalla
e una voce che dice:
« N’y pense pas, ça ira ! »
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