(dedicata alla roggia mora,
di Vigevano, dove mio marito è stato in ospedale per mesi...)

un vecchio mulino,
la ruota che gira,
l'acqua che lenta
disegna fossati,
poi canali,
sfocia lontano,
dove il fiume va.
attraversa vallate,
tra monti e dirupi,
ricorda storie
di popoli antichi,
rumori di vita
persi nel vento....