Svanito
in una sera d’autunno
precoce,
quando ogni ombra
ha parvenza effimera
e la sola voce che odi
è quella del vento.
ti connotai
con occhi di gitano
e il sorriso
d’avorio bianchissimo.
rubai alle foreste
il nome che ti diedi;
con quello ti chiamavo
nell’ora che la luna
si vela di nubi,
dispiacendosi del suo incarnato
pallido.
domani, quando gestirai
la spina della rosa,
i calendari grideranno
le verità più scomode.
le primavere saranno avare
di trifoglio,
l’estate brucerà ogni corolla
sui tratturi,
l’autunno non darà più foglie d’oro,
e d’inverno,
quel sole che sapevi gagliardo,
sarà un vecchio re
destituito dal suo trono.
conservo ancora una conchiglia rosa,
rosa come il bacio di un bimbo,
rosa come la sabbia delle clessidre
quando sogna l’abbraccio del Ghibli,
una conchiglia
dal grembo di madreperla
senza frutto né gioiello,
dimenticata dal mare.
la tua voce,
la tenni tra le mani
come un petalo di neve
che presto si dissolse
mentre ti vagheggiavo
con voce, nome e anima
immarcescibile
e un corpo frondoso
che spargesse frescura.
ma le acque dei tuoi occhi
sono state prosciugate
dal risveglio,
la tua voce, ormai
indistinguibile,
è sommersa dai clacson
delle città industrializzate.
perché tu eri solo
un sogno
un' ombra,
un uomo che non c’è.
