Gli occhi belli ti sorridono, fugaci,
dal bordo di sopra della mascherina,
come una bella ragazza, affacciata
tra i vasi di fiori del balcone.
così belli non li avevi mai visti,
isolati dal candore del viso
per difendersi dal virus gaglioffo:
quasi quasi lo ringrazieresti
se non fosse la palla da tennis
della Morte bastarda e assassina.