Voli d'aironi
nell'oro di tramonti
a disegnar fatue scie
sempre più labili,
a tal guisa
stormi di pensieri
affollano
anime in disordine.
sarà il momento,
il tedio,
sarà il greve crono,
pusillanime,
pieno del nulla,
vuoto di phatos,
sarà l'improcrastinabile
incontro con sé stessi,
riflesso di specchio
che denuda
anche gli angoli incolti,
di maggesi mai arate,
nelle mezzadrie dei cuori.
tutto è tutto,
tutto è niente,
solo corse in tondo,
che riportano all'origine,
per poi ricominciare,
come canide che,
invano,
insidia la sua coda.
la folla aumenta,
risposte futili
ad inutili questioni,
gioco ingannatore
a far bruciare
ore, giorni,
ansie e timori,
stratagemma
per legare la paura
alla coda di quegli aironi.