Sugli adusti fianchi
di questi pallidi calanchi
sfiancati di pioggia
s'imbuca l'istrice
e ruzzola il vento.

Sotto ettari di cielo
le guglie grattano
come gessi sull'ardesia
e son trappole per arringhe
mai posate sopra un cuore,
son viottoli di transumanza
sotto il taglio di piedi scalzi.

l'ultima goccia nella brocca
mai disseterà la punta snella
di scarpette lise e stinte
che rosseggiano nella fossa
e la sete di una parola
resterà silente e asciutta
come il pensiero di una biscia
che scivola lento nelle spire
e s'avvinghia sulle pervinche.