Sul l'orlo d'un guardrail,
in bilico,
stiamo lì,
siamo l'urlo, l'impatto,
la corsa.

silenzio e vittime distratte.

navighiamo tra onde spente
nella bonaccia dei sogni,
aspettiamo camminando un po',
spendi pezzi d'anima
ché non si sa mai...
e poi domani si palesa piatto,
povero,
arriva tra venti chilometri: cammina,
cammina,
l'Oriente è ancora là
e così l'amore.

torneranno i temporali.

non pensavo che all'estate,
ho visto nascere l'inverno.