Eppure erano sacri i loro corpi di burro
distesi in una certa assurdita'
pronti ad entrare nelle tele bianche
con i pennelli esplosi di acrilico.

E c'era tra di loro come un consenso
in quel tempio dell'impudicizia
per un amore sconveniente
totale
di pelle
e spessore di seta dei capelli

Lui conosceva i loro nomi
ma le chiamava come tubetti di colore
magenta
giallo cromo
bianco
nero.
Le amava tutte
come si amano le idee
ne' piu' ne' meno
alla stregua di un vizio perfetto.

E come un principio educatore regolarmente applicato
andavo a guardare nello studio del pittore
con uno sguardo ancora pulito
per credere di piu' alle fate
alle ninfe dei boschi
agli spiriti delle notti.
Delle notti di un pittore.
Le notti di mio padre.