E vorrei che questa mia
diventasse apocalisse
ove le parole siano
sentenze portate
con destrezza
da cavalli e i loro cavalieri
e vorrei che fuoco e fiamme
spiccassero in volo
dai miei pennacchi in brace
bruciassero questi involucri così
che l’uomo alimentato da odio
lasci la memoria corrotta
dal mio stesso inchiostro
vorrei che le trombe
fossero la mia voce
per togliere il fiato
a chi disperde vergogne
vorrei che questa mia
diventasse nuovo verbo
parola di vita
per quei pochi
ancora in vita
oggi
che anziché parlare
infine
sanno ascoltare