Il giorno sanguina
il reale sangue materiale,
quello delle ferite di guerra,
quello dei vili attentati
il cielo sanguina
nel rosso delle albe e dei tramonti,
la notte sanguina sogni morenti
i poeti sanguinano nel cuore vivo
delle loro parole....
viviamo immersi in questo plasma,
in una lenta e costante emorragia
il mondo sanguina
e noi siamo le sue vene piangenti
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