La cultura non mi ha baciato
molte poesie buttate dal picco della follia.
ho ruttato al minimalismo fra fogli sempre uguali
fra etichette di birre sempre più ingiallite.
la morte apre le gambe agli audaci nella ninna nanna elettrica
di chi salta i convenevoli per farsi risucchiare da un sogno celeste.
perso fra le pagine di romanzi grassi ebeti inconcludenti
come i marciapiedi battuti da lucciole col virus
aspetto quel jazz che un tempo amavo
ora sono solo, fra birre sporadiche e idee malsane.
ascolto lunghe jam psichedeliche da un acido juke box
facendomi trasportare dal trip come un Don Chisciotte in aria di morte.