Sarà il leccio che guarda
dove il volo è leggero;
il torrente avrà voce
di respiri amorosi.
l'erba agli innocenti,
il sole rado dove conviene,
forte per nutrire di messi le masse.
la sera sfama daini e cinghiali:
alla macchia odorosa si avvicinano fieri .
noi, solo fiori recisi e funghi senza progenie.
non affamati , ma soli,
prendiamo strade distorte,
distrutti i nostri sentieri,
nere le fonti,
vuoti i nidi.
una guerra senza nemici abbiamo vinto...
eppur perso.