Quell'abitudine di giorni
e il non chiamarsi nuovi a nulla.

abbarbicarsi ad un'ora qualsiasi,
mentre si rinserra l'inquietudine
in disadorni pensieri.

e un torpore lento preme,
prevarica in confusa orgia
di disancorate parole.

macerano logore tristezze,
inerzia sale guastando l'attesa.

dialogano irragionate fughe,
ma si rimane immobili,
avidi di tempo.