Tutti i giorni
setacci e frughi tra le righe
- mettendo le dita nel naso
e succhiando moccoli di pianto -
isterico farfugli
restando vergognoso
dei versi mentecatti scritti
- piangi la non presenza e lecchi sviolinando -
vecchio morente
sconfitto e trito all’osso
- la verità fa il vuoto intorno! -
e in quel fra i monti te ne stai
raminchio e solo andando all’aldilà
travagliata è la valle
e la pianura in basso
sottende il pianto
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