Al Confine (Co)Stretto degli Eventi
sillabe di campane tristi,
nell'afa che serra in gola
movimenti di parole
senza guida della mente,
un gemito represso
torna nella sua caverna,
in mezzo al petto.
i pensieri cadono dai fili,
come rondini morte,
in un tonfo senza rumore.
così le dita indecise,
sulla rossa ibisco,
non osano altre note,
sfiorano il colore.
il tempo sembra fermo
eppure ti scava dentro,
scava, scava, fino alla fine.
