Il cielo si tinge d'oro e d'argento,
ma a nessuno di noi è dato comprendere
la luce del giorno, i colori del mondo, il tempo della vita;
possiamo soltanto cogliere una scheggia di memoria
in un battito d'ali, una farfalla, un sorriso,
possiamo soltanto credere che l'ombra della notte
sia come la nuvola che passa,
che il vento di ieri ritorni domani
a spazzare i fili di un prato, l'orizzonte del cielo.
oh tu, filo rosso del mio tempo,
forse qualcuno un giorno troverà,
tra i fili d'erba ai margini del bosco,
i fiori della nostra storia,
qualcuno che non lo saprà
guarderà il mondo dalle nostre terre.