Non ho più voglia di leggere Omero
che mi scruta da sopra il comodino.
stamattina fumare e bere vino
m'aggrada, per sentirmi più leggero
di quel merlo che saltella ciarliero
a caccia di lombrichi sotto un pino.
hai voglia a dirmi che non è il destino
ad inventar l'inverno, ma il pensiero
dominate che cerca l'orizzonte
oltre i fili e gli alberi defogliati.
oggi sento chi non c'è, le sue impronte
vedo apparire sulla neve apatica
rimasta sui prati come un miraggio.
forse tornerà, Ulisse, dal suo viaggio.