C’è un che di assurdo
nelle mie parole
austere e scarmigliate;
un volo senza rete
un disperato traguardo
di giorni senza mete.

caracollano flebili
e s’arrestano frementi
in sillabe sfuocate:
trovano intonso spazio
nell’angusto pensiero
ormai privo di ratio.

affastellate in mazzi
si rincorrono grevi;
poi tra concavi specchi
si nascondono schive.

scrive sempre il [poeta]
l’amore che non vive.