Momenti passano
e le parole vincono
la pratica e fatica giornaliera
misto di fumo in terra arsa
il buon raccolto non giunge
e ricolleghi il tutto
ad una vita ossuta
smunto e ferito è il gregge
nero il selciato
solchi profondi
sviano lungo la via
la rotta da seguire
dietro la slitta
che corre lungo il fango
parte il soldato
25.06.1981