Chi si ciba sulamt'è fantasia
è comm'à chella cumeta
che lascia nciel na luminosa scia,
se port'appriesse detriti di magia
misteriosa comme fosse na malia.
vuot'è nu sentimento mai afferrato
s'è imparentato a na criatura abbrucata.
ma si nu sentimento se vest'à festa
è seta avvolge stu gumitolo d'incesto.
nu filo lung na vita s'è arravugliato
a na punta è cannela s'è bbruciato.
senza emozione nun se po vivere na vita
o spirit se mbriaca int'à na votta fermentata.
vo camtà senza nu felill'è voce
sulitaria se port'appriesse chesta croce,
na croc'è fierre tutt'arruginita
pesante, pe tutt'è suonne ingarbugliati.
quanne l'amoma c'ò spiritos'è spugliata
è tutti chilli penziere ch'à sunnate,
va a sfruculià è coppi'è nn'ammurate
pe l'esperienze da vita che se so perdute.
l'ammor'è na parola rudimentale
maltratta o core e fa soffrire l'anima,
esprime manc'à farl apposta
nu juorno negativo e nefasto.
eppure sempe saldo stu penziere
cancell'à sufferenza pò sentiero,
cammina senza venì calpestata
pecchè se sente già na foglia ammaccata,
ammaccata da vita c'à vissuta
senz'ammore ò core s'è avvizzito,
chiù piccerill'è nu pugno è addivintato
sbatt'à rallentatore ormai rassignato!

marygiò

"Dal diario di bordo della vita."