Realtà così squallida
Spazzatura circonda occhi ciechi.
L'arte è morta
Percepisco vita come attesa della fine
Tutto si consuma, fino a chiamarsi Nulla.
Voci mi ripetono di scendere dal mio cielo nero
Solo regno in cui posso vivere
Percepisco la magia di nascosta arte rimasta.
Raggi del Sole, illudono la mia anima,
Per poi giungere l'eterna sera.
All'accogliente oscurità rivolgo queste mie parole,
Prima di portarmi via,
Concretizza il mio sogno di terre lontane;
Ombre, realizzate il sogno della Nebbia.


P.S. Poesia scritta nel 1998 o 99 o forse anche prima, era un periodo nero, adesso molto di ciò fa parte della mia esperienza sì ma è passato!