ultimamente
quando passa col suo passo scordinato
la zitella avanti casa
a braccetto con l'anziana madre

non provo più quella tristezza
che si prova
verso vite non compiute
tutte quelle cose legate alla verginità
al vestito smodato
alla solitudine etc

sapete, le tappe sociali le reputo
materia scarsa, ma a volte penso
che prima di scartarle vanno vinte
e superate
e poi sputate (magari)

oggi no, forse sto crescendo
compiendo l'aberrante metamorfosi
che già temevo a dieci anni

è come se il dramma intimo
non esistesse
e tutta la cattiveria che mi gira intorno
all'università, ai tornei di calcetto
nelle comitive che passano (per fortuna)
mi fanno sentire pulito
quando faccio sentire
l'obeso grasso
e stupido il ritardato

perché sembra che il dramma intimo
non esista manco in loro
ed io sarò stancuccio, peggiorato, ma stancuccio
di ricamare universi maledetti
sugli arazzi della loro decadenza

sono stancuccio, è vero,
ma a volte basterebbe anche
quel sano, banale senso di incomprensione
quell'ipersensibilità da telefilm americano
dove i padri sono assenti
e i figli piangono,
per bloccare la shitmorfosi

è difficile accorgersi, perché è lenta
indolore
soltanto se stai allo specchio, solo, per un giorno intero
puoi avvertirne l'odore
che sparisce, si confonde, non appena
il mal di pancia finisce
e vai fuori