Solo l’ombra del tuo respiro
è istante immemore,
immagine di te:
è aria,
vento d’inverno,
che irrompe tra le pareti sognate.
lì dormono intatte le processioni dei santi
e sarai un giorno anche tu
quando gli occhi che non dirigeranno più
i miei orizzonti.
avranno vegliato
serenate notturne e illusioni
come vane, vane sere di luna.
perché geme ancora questo sentire?
una speranza ricerca,
un lume,
un tenue filo fumo,
un punto
nel cielo infinito del sud.
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