Era lì che stillava nettare alle stelle
per nutrire i suoi versi bambini.
Venditrice ambulante
offriva porta a porta
la sua poesia,
incontrando cancelli di gelo.

Era lì che porgeva i suoi versi ai passanti
come fanno i madonnari
che a sera vedono piangere il sole
su icone d'asfalto.

Se busserà un giorno, alla tua porta
non respingerla
con parole di rovo,
ma lasciati sedurre
dalla cascata sonora
che esce dalle sue tasche.

Un tempo mi disse
che al suo paese
le rose gelano anche ad agosto,
ma non la compresi.

Se un giorno
incontrerai un'ambulante
che offre agli astratti passanti
cestini di versi odorosi,
guardala bene negli occhi:
potrebbe essere la sua anima
che ancora non si arrende.