Riecheggia il rumore dei tuoi pensieri
tra le infinite gocce di un nebbioso novembre.
là, dove finisce l’arcobaleno ingannatore,
un camino è teatro per il gran ballo
dei figli del fuoco.
parlami ancora col silenzioso linguaggio dei sogni di bambina,
avvicinati,
vieni,
la danza ora ha il ritmo ossessivo degli sciamani africani.
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