L'affresco della sua immagine
cominci pure a deteriorarsi.
Non è più mio compito
- non lo è mai stato -
conservarlo nel tempo.
I sogni di matita degli ingenui ritratti
si schiariscono e si cancellano con calma
ora dopo ora, io dovrò finire di correggerli.
Il suo volto in me scompare morbosamente
giorno per giorno,
io smetterò di affidarmi alla sua presenza
e di aggrapparmi a ricordi
mai nati.