PoeticHouse - Il Portale dei Poeti e della Poesia
Pubblicata il 15/03/2013
parassiti privi di identità,
schifose sanguisughe di lettere,
portatori di miscredenza posti nel cofanetto,
come deliziosi biscotti avvelenati.

si ammassono fino a confondersi,
matrioske dipinte a mano,
da un angelo fatto di marijuana,
sul tetto di un grattacielo pericolante.

beati gli stolti e i malati di mente,
beati i mendicanti e i santoni,
midollo osseo di questa donnaccia,
dalla lingua di lava colante.

io non so scrivere,
io nn so vivere,
io non so fare finta che tutto sia normale,
ma so che mi state sulla cappella,
come santi storpi.
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tu non sai scrivere!? mah..-.-' bella bella! son tutte belle.. la rabbia mi incute sempre timore e fascino! e cmq il tuo angelo ha un non so che.. come dire.. di primordiale.. e non vado oltre! ciao frida :)

il 16/03/2013 alle 20:00

nel senso che non mi reputo uno scrittore,nemmeno a livello dilettantistico;diciamo soltante che è una passione,una valvola di sfogo per certi versi...comunque grazie per i continui apprezzamenti che fanno sempre piacere;in quanto all'angelo beh,diciamo che senz'altro è fuori dal comune hahabuon sabato sera :)

il 16/03/2013 alle 20:35