Vuole, vorrebbe, a volte ci riesce, altre volte no, succhiare il midollo della stessa vita, vuole essere l'esempio della decadenza del gusto di una società che non gli appartiene più, vorrebbe
vivere in un altro luogo ma non può.
Non gli rimane che la poesia lunica realmente consolatrice, non gli rimane che scrivere, liberarsi del mondo reale, tuffarsi nel suo straordinario mondo reale, scrivere, dimenticare tutti, essere dimenticato, cibo per i vermi, scrivere per non scoprire in punto di more di non essere vissuto.
Io scrivo.