Ormai non necessiti più
di parole curiose, di
quelle storie che i poeti
tramandano alle luci
scalze dei pianerottoli.

Maceri a bordo della
sua macchina, l'umore
pago di benzina, di
presine fatte d'olio.

Chissà che questo inverno
non scaraventi un soffio
del suo braccio fra le
tue coperte monche,
dove ogni bacio arroventato
si è ammalato di riserve.