La mela è marcia.
I vermi assediano
Il tuo frutto
Mentre recidi
radici malate.
Alla mela
È bastato
Un debole soffio,
poi nel fango,
tra la terra bagnata di speranze.

Quell'albero è in fiamme.
E mentre sogni
Di fumo
Si dissolvono nell'aria,
Volgi le spalle
A te stesso,
alla tua vita
e in una pozza d'acqua
osservi il tuo volto
dividersi in mille cerchi.

Ma
nuovi semi
Spargi
nel terreno
Morto.