Corpi senz'anima,
anime senza corpi,
iperurani in terra
e paradisi artificiali,
braccia senza mani
come uccelli senz'ali:
tutto a posto, forse,
niente in ordine e corse
per reinventarci liberi
anche se prigionieri
e avvinghiati all'oggi
ma segnati da ieri:
siamo in sospensione,
preda di un insicurezza
intrisa di disperazione,
ma ci dice, la brezza,
che a ventuno passi
c'è il nostro riscatto:
ventuno grammi
ci riempiono il piatto.