un lamento antico
si affaccia alla finestra
un orologio scondito
segna da grande orchestra
il suo rock
nell'appartamento
clock
clock
clock.

non c'è più traccia di Frida.

per via Stretta n 3 si incontra
soltanto la bella sua ombra
a caccia dei capelli piangenti.

chissà dove si annida.

sul letto salato
un'eco
è il corpo assonato.

sul comò
suona il carillon
un triste canto
un morbido pianto.

c'è un tavolo rotondo
nella penombra del soggiorno
un atlante stropicciato
e l'inferno di dante
e ci sono i suoi odori
e in chiaroscuri
i disegni di un ottovolante.

smuovo la tenda
molle e ingombrante

frida! frida!
la sento!
è lei che grida!

poi nulla più.

è stato solo un miraggio.

dalla cucina
borbotta il lavandino
e brontola il frigo.

la tenda ancora dondola
e il gancio frigna arrugginito.
allora la raccolgo delicato
e la spingo lento
quasi solo con lo sguardo
spaventato.

la luce spalanca le persiane prepotente
e si vede l'attonito villaggio.
è un film lontano.
una prigione
una cerniera troppo stretta.

Cartapesta.